Bloqueo Mental

De la pluma de una paloma,
A un escritorio donde se asoma.
Donde la negra alma atormentada,
Espera paciente, a que sea creada.
De las resmas blancas, eternas,
A los pensamientos complejos,
Reflejando en los espejos,
Las explosiones de mi alma, mis galernas.
Y cuando llega el toque divino,
Cuando soy Dios en mi mundo,
Hago que cualquier desatino,
Sea un pensamiento profundo.
Es la cruz y mi condena, es mi alma en pena,
Es lo que de ella tira, como una cadena,
Y soy yo y mis consecuencias.
Soy yo, repartiendo sentencias.
Porque soy escritor, y este bloqueo,
Mata mi alma en frustracion.
Porque de la escritura, necesito mi oración.
Necesito hablar de lo que veo.
Y no puedo.
Edem 27 de Abril 2008
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Frutrante... este era mi mundo. El mundo de las palabras, el mundo de los mundos, donde, era en cierta forma Dios y verdugo. Y estoy Bloqueado. Hace tiempo que no escribo una linea decente, hace tiempo que no encuentro esa chispa en mis poemas.
Hace tiempo que no se porqué. Aunque estuviera solo, aunque el amor sea inalcanzable, aunque las mujeres que quiero no estuvieran cerca o no estuvieran interesadas en mi, tenia la chispa. Tenia eso... el "don". Si, como las novelas "el medico", "chaman" o similares.

Y ahi estaba.

Habia veces, en que tenia miedo de expresarme, en los que tenia que dominar mi lengua, mis sentimientos, tanto para no hacer daño a mis amigos, a mis seres amados, como para no hacermelo yo.

Y ahi estaba.

Habia veces... en que lo que escribia me dejaba planchado, a veces pletorico, a veces vencido, pero eran sentimientos del alma, y como tales, exigidos por mi.
Y ahi estaba.

Habia veces, que la escritura era lo unico que me mantenia cuerdo, o las que me dejaba expresar mi locura, sin hacer daño a nadie mas que al buen gusto, quizás.

Y ahi estaba.

Estoy bloqueado. Ya no me salen los poemas, las emociones, el placer y la amargura todo en uno.
Quizás por todos los demás problemas, quizás porque no veo solucion a muchos de ellos, Quizás porque me encuentro cada vez mas solo, cada vez mas gordo,, cada vez mas desesperado por no estarlo. O quizás porque ese sea yo realmente, y lo que viví, fue el sueño de una noche de verano, como Shakespeare, y me haya despertado.

Y no me gusta, porque la inspiracion ahi estaba, estaba para mi, para aliviar mi mundo y mis problemas. Quizás lo unico que no muere, que no está lejos, que no dependia de mi fisico o de mis acciones. Quien soy sin eso?.... Quien soy sin que me defina nada?. Algo que no me gusta.

Y ahi estaba. Estaba para mi, y ya no está.